jueves, 29 de noviembre de 2012

Scat

Podría cagarme en los muertos
de cada político capitalista,
guardarme los últimos excrementos
para llenar sus apestosas bocas
de algo más que mentiras.

Podría vomitar en sus panfletos,
en sus programas electorales,
en los estudios de Intereconomia
y en la casa de Jiménez Losantos,
descargar mi ira en forma de lava verde
contra las caras de cada banquero
y de cada juez que autoricen
el desahucio de una familia honrada.

Podría mearme dentro de los cascos
de cada policía que no esté del lado del pueblo,
que se les inunden los ojos
de mis vapores más tóxicos,
así la lucha estaría igualada
y por cada hostia que dieran
se llevarían las mil que se merecen.

Podría hacerlo, claro.
Podría, pero solo ganaría
un alivio momentáneo
y tres
o cuatro
años de cárcel.

martes, 13 de noviembre de 2012

La Ciudad que Soy

Sígueme,
yo te llevo a conocer
los rincones de esta ciudad que soy,
la avenida del dolor haciendo esquina
con la calle del vicio.
Soy un ordenador en una habitación, soy la primera mujer desnuda
que apareció en él.
A mano derecha encontrarás
mis primeros coqueteos con la droga, los amigos vomitando,
la diversión que no era tal.
Espero que no estés cansado,
no hemos hecho más que empezar.
¿Ves aquel callejón? Sentado en ese banco
lloré mil lágrimas de desamor
por la primera mujer que no.
Si seguimos recto encontrarás
setenta y cinco discusiones familiares,
niño estás enfermo,
niño por qué no sabes decir te quiero.
Llegamos ahora a una explanada,
ya puedes imaginar dónde estamos,
lo grita cada adoquín.
Estamos en Plaza Suicidio.
Si te fijas bien
podrás apreciar nuestra última conversación,
los sueños que no fueron,
las páginas de sangre que escribí,
su carta de despedida.
No te pongas triste, hombre,
enseguida nos marchamos. En esta manzana están las motas de sangre
de cada uno de mis errores,
mira qué rasgos, qué puentes,
qué bien marcadas las líneas rojas.
Casi al final vemos la primera mierda
química de farmacia,
presta atención, le siguen
todas las demás.
En este hospital casi se acaba la ciudad,
bendito carbón activado.
Levanta la vista, hemos llegado a la prisión
que me vió caer a lo más bajo,
no pierdas detalle, habrás notado
que la ciudad debería acabar así.
A la vuelta ya tenemos los terrenos despoblados,
listos para continuar reflejándome.
Y, a lo lejos, mira qué casualidad,
el arco iris.

Nostalgia, sí,
para el que pueda permitírsela.

viernes, 21 de septiembre de 2012

Huracán en el Desierto

Saben bien estas esquinas
que fui invitado a mil bailes de salón,
que allí bebí hasta el agua de las letrinas,
que abrí más la chequera que el corazón.

Las noches encerradas en lámparas de gas,
las mañanas de náuseas e Ibuprofenos;
hoy ya no me conformo con menos
si tú vienes con ganas de más.

Tuve la revolución, me faltó la Plaza Roja,
cien lagunas en mis ojos menos Venecia,
tuve un muro en mi alma y no vino Berlín.

Hoy tu falda cae al suelo y mis ojos te deshojan,
que ahora que la tempestad de nuevo arrecia
tu risa es mi energía, como en Monsters, Inc.

martes, 7 de agosto de 2012

Acerca de Crear y otras Necesidades.

Si te gusta pintar, pinta.
Pinta la gente las risas los llantos los ojos las bocas
los besos y excesos de la gran ciudad.
Pinta en colores el viento,
pinta en el lienzo de la libertad
pero pinta.

Si te gusta escribir, escribe.
Escribe las olas las flores las junglas las nubes el tiempo
los locos las locas la tempestad.
Escribe millones de versos,
escribe en el reverso de la soledad
pero escribe.

Si te gusta bailar, baila.
Baila mentiras nostalgias los campos la ira la muerte
los saltos al vacío de la realidad.
Baila palabras al vuelo,
baila en el suelo de la amistad
pero baila.

Si te gusta cantar, canta.
Canta los brillos las horas la arena el amor la alegría
los vicios las virtudes la adversidad.
Canta canciones desnudas,
que pueda a la duda tu tenacidad
pero canta.

Si te gusta vivir, crea.
Crea pinturas y escritos y danzas y música.
Crea por pura felicidad.
Crea para vivir,
vive para crear.

miércoles, 20 de junio de 2012

Una Noche en México.

Es casi medianoche.
Es solo un sábado más,
solo que un poco más
sólo.
Entro al club.
Hay mujeres:
altas, morenas, culonas,
anoréxicas,
podridas.
Hay mujeres
y hombres al acecho
que fingen querer conocer
a sus padres.
Mierda, pienso,
la vida puede ser
tan triste...
pongo mi codo en la barra
pido un whisky doble
y
simplemente espero que las cosas
pasen ante mis ojos.
Y veo los cuerpos
restregándose, las miradas
perdidas de droga, los labios
chupando cerveza y también
veo un poco más allá,
la soledad,
la tristeza.
Acabo mi whisky,
salgo a la calle
y de camino a casa
enciendo el último cigarrillo
de mi paquete de Marlboro.
Abro la verja
y la puerta,
llego a la cama,
te abrazo por detrás
y hago
las paces
con el mundo.

jueves, 10 de mayo de 2012

Puzle Desgastado

La memoria es un puzle que no completamos
por miedo a ver el resultado.
Y hay lugares y personas,
como en los puzles.
Y la desesperación lo impregna todo,
como en los puzles.
En ocasiones me encuentro
con alguna pieza suelta
y la analizo, una lágrima
una caricia, el árbol
que presenció mis primeros coqueteos
con el vicio.
Examino su textura y sus aristas,
todo aquello que la hizo única
y digna de mi puzle.
Me recreo en lo fácil que sería
modificar su morfología
para hacerla encajar,
sabedor de que deformar el continente
deformaría el contenido.
Y, como en los puzles,
la agrupo junto con las otras piezas
que me hablan de lo mismo,
el cielo con el cielo,
la hierba con la hierba.
Y así aguardo al momento en el que,
por locura o por imposición,
deba ordenarlas y enmarcarlas
para colgar mi obra
en el muro de lo eterno.

miércoles, 21 de marzo de 2012

Él

Nos robarán todo, pero tendremos amor.
Amor que salva y palpita,
amor fuerza,
amor motor.

Te deshauciarán, amiga,
se llevarán tu coche y tu televisor,
pero tendrás amor.
O te atacará la lluvia,
mezquina y fría,
y no te quedarán cubos donde achicar las goteras,
pero te quedará el amor.
Un amor que gratamente espera, como esperan
los que no esperan nada,
paciente y en silencio,
mirándote de reojo,
hablándote acaso con su alma,
"estoy aquí, sé consciente".
Y mientras tengas, tendrás amor.
Y mientras seas, serás amor.
Te despertarás de madrugada,
recorrerás el metro
con los curriculums bajo el brazo
buscando un trabajo que no existe.
Llegarás a casa un día más.
Llegarás a casa,
un día menos.
Llorarás.

Tenlo claro, amiga.
Esos hijos de la peor puta,
apostados en los despachos de sus bancos,
de sus empresas y de sus gobiernos
te lo robarán todo.
No hagas caso a William Wallace,
también te robarán la libertad.
Pero sentirás,
tendrás, serás.
Y cuando te roben tus últimas fuerzas para vivir
Él te levantará del suelo
y vivirá por ti.
Así pues, quema todas las iglesias,
quema sus santos y sus dioses,
que arda Jesús, Alá,
que ardan Jahvé y Buda,
y empieza a creer en el amor.
Él nunca dejará
de creer en ti.

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They will take everything from us, but we will still have love.
Love that saves and beats,
love grip,
love driving force.

They will evict you, my friend,
they will take from you your car and yout television,
but you will have love.
Or the rain will assault you,
mean and cold,
and you will not have enough backets to bale out the leaking water,
but you will still have love.
A love who gratefully waits for,
as those who do not expect anything,
patient and silent,
looking at you out of the corner of his eye,
even speaking to you with his soul,
"I am here, be conscious".
And while you have, you will have love.
And while you are, you will be love.
You will wake up at daybreak,
you will travel across the underground
with your curriculums beneath your arm
looking for a work which does not exist.
You will arrive at home one more day.
You will arrive at home,
one less day.
You will cry. 

You have to draw this conclusion, my friend,
these sons of the worst bitch
sitting on their banks,
their companies and their governments
will take everything from you,
do not pay attention to William Wallace,
they will steal your liberty too.
But you will feel,
you will have, you will be.
And when they take from you your last grip to live
he will stand you up
and He will live from you.
So burn every church,
every saint, every god.
Burn Jesus and Alá,
burn Yahvé, burn Buda,
and star to believe in love.
He will never stop
to believe in you.

martes, 7 de febrero de 2012

El Viaje a Londres que nunca Hicimos.

Pasarán mil lunas
con todas sus estrellas,
me invitarán a recorrerlas,
a amarlas de refilón,
a resbalarme en sus reflejos.
Guardaré todos los secretos que me ofrezcan,
alguacil de la cárcel de cristal
de los sueños rotos,
inmune por la vacuna de sus pecados.
Eterno neófito.

Pasarán mil y una copas,
y mis amigos vendrán
a llenarme sin quererlo,
a obligarme a fluir por los pelos
y de puntillas,
a enseñarme los infinitos significados
de una lágrima.
Y al final del bosque que es mi mente,
quizá a partir del quinto whisky,
acaso vislumbraré la paz interior
y correré hacia ella,
sabedor de que nunca llegaré a la meta
como en los sueños.

Pasarán las mujeres.
Compartiremos caricias inconclusas
y algún cigarro de después,
exumaremos juntos los restos
de un placer que enterraron vivo,
intercambiaremos abrazos y confesiones.
Abriré mi corazón
para que les sea más sencillo escupirlo,
sanearemos las cuentas del olvido
llenando bañeras con el agua
del mar de los recuerdos.
Amaré y me amarán,
lloraré y llorarán.

Pasarán
pero siempre serás mi Selene,
mi Jack Daniel´s,
la mujer de mi vida.

Pasarán,
y sería de locos no admitir
que mi vida está basada
en tu muerte.

lunes, 9 de enero de 2012

Interestatal 60

Nos mienten.
Desde sus despachos nos mienten,
y banderas de la nación
y fotografía del Rey y sillones de cuero
y nos mienten.
Crisis, nos dicen, pero no de dónde
ni hacia dónde,
por encima de la sanidad y la educación
nos mienten.
A mi no me miren, ya ven
que solo entiendo de poesía,
acaso sé las palabras justas
para que me ames sin palabras.
No sé mucho de leyes
ni de números, pero sé
que a los que mueren de SIDA
no les ayudaréis rescatando a los bancos,
y también sé que nos mienten,
se pasean con sus caballos de plata
por entre el populacho,
esgrimiendo sus caras de consternación
por los hechos acaecidos, hay que acatar
y arrimar el hombro los de abajo,
los hombros de los de arriba
están hechos de puñales.
Difícil es pedir el cambio,
pues nos lo quitaron todo tan de a poco
que todo quedó bien diluido,
bien confuso, bien a su gusto.
Así, solo me gustaría pedirles
que si van a seguir mintiéndonos
inventen una droga
barata
y que no mate.