jueves, 14 de abril de 2016

Nuevo colchón

Ella duerme placidamente
y yo
como techo a su lado
sabiendo que esta es
nuestra última noche.
Lo sabe también el colchón,
ávido coleccionista de los atardeceres
de nuestros cuerpos,
lo sabe la mesita
en la que habitualmente reposo el bourbon
mientras te acurrucas
y me dices
"ya has bebido suficiente".
Lo sabe, seguro,
el universo
y hasta la vecina
que ya no aguantará
(¿?)
nuestros gemidos
y hasta tú
lo sabes
en sueños.
A partir de aquí
hay dos opciones:
o buscarse a otra persona
o buscarse otro colchón
(y a otra vecina)
y puestos a elegir
yo
te beso el coño
sin pensar en la superficie
mientras una nueva vecina
se queja
o
aplaude.

viernes, 8 de abril de 2016

Cristales Rotos

Cuando se hace de día la ciudad crece,
los árboles las aceras y los raíles
crecen
y aparecen nuevas figuras geométricas
y los borrachos ya
nos quedamos sin refugio
y tenemos que vomitar
en los árboles,
en las aceras
o en los raíles
a la vista
de una ciudad
que no soportamos.
Es importante
cuando luce el sol
saber que las mentiras
y las manchas
vuelven a ser visibles
y que las personas normales
critican
con frecuencia
ambas entidades
aunque sobre todo
las manchas,
las manchas son un cáncer.
Surgen los árboles las aceras los raíles
la soledad y el dolor
y la arrogancia y la tristeza y los maletines
y la ciudad crece
y a mí
eso
me repugna
profundamente.