La vida es un continuo bucle espacio-temporal,
un eterno
volver al cole en septiembre.
No sé cuánto tiempo lleva
posada ésa paloma en
mi balcón,
ni cuando empezaron
los gritos de mamá
a formar parte del silencio. Pensándolo,
ya no recuerdo mi primer beso.
Las calles de Getafe hierven
como nunca.
Hay mujeres
a las que no logro matar
a partir del quinto whisky.
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