Nuevo colchón

Ella duerme placidamente
y yo
como techo a su lado
sabiendo que esta es
nuestra última noche.
Lo sabe también el colchón,
ávido coleccionista de los atardeceres
de nuestros cuerpos,
lo sabe la mesita
en la que habitualmente reposo el bourbon
mientras te acurrucas
y me dices
"ya has bebido suficiente".
Lo sabe, seguro,
el universo
y hasta la vecina
que ya no aguantará
(¿?)
nuestros gemidos
y hasta tú
lo sabes
en sueños.
A partir de aquí
hay dos opciones:
o buscarse a otra persona
o buscarse otro colchón
(y a otra vecina)
y puestos a elegir
yo
te beso el coño
sin pensar en la superficie
mientras una nueva vecina
se queja
o
aplaude.

Cristales Rotos

Cuando se hace de día la ciudad crece,
los árboles las aceras y los raíles
crecen
y aparecen nuevas figuras geométricas
y los borrachos ya
nos quedamos sin refugio
y tenemos que vomitar
en los árboles,
en las aceras
o en los raíles
a la vista
de una ciudad
que no soportamos.
Es importante
cuando luce el sol
saber que las mentiras
y las manchas
vuelven a ser visibles
y que las personas normales
critican
con frecuencia
ambas entidades
aunque sobre todo
las manchas,
las manchas son un cáncer.
Surgen los árboles las aceras los raíles
la soledad y el dolor
y la arrogancia y la tristeza y los maletines
y la ciudad crece
y a mí
eso
me repugna
profundamente.

Madame.

Los poetas de hoy en día,
bueno,
esos que os autoproclamáis
poetas
me dais asco.
Asco, sí.
En alguna entrevista
me han preguntado:
"¿cuáles son tus referentes?"
y todos
están
muertos
y no
es
casualidad.
Bebéis café en vasos anchos
y siropes
y cerveza sin alcohol.
Asco.
Sabéis leer
al menos,
y por eso no os desprecio,
pero no hay alma
en lo dicho
ni arte
en lo hecho.
Qué van a saber de plafones
los okupas.
Nada.
Eso es,
nada.
Vestís muy bien
y eso también
es de alabar.
Lleváis los flequillos perfectos,
los pantalones con raya
y los polos planchados
y yo
cinco minutos antes
de entrar al recital
he vomitado
de resaca
en el parque de al lado
y todavía tengo manchas
de barro
en mis vaqueros.

A lo mejor
yo
también
doy asco
y ya tengo
algo en común
con vuestra poesía.

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Todo por Hacer

A veces salgo de la ciudad
en busca de trabajo
o de cerveza,
en búsqueda activa
de sentirme parte de,
dentro de,
en.
Salgo para entrar
en remolinos de carreras
y edificios de cristal donde el dinero
compra la vida. El trabajo
- o la cerveza-
imbuyen al alma en una utilidad fútil
que acaba por disuadirse
como Duende del Polvo
bajo unas aceras que mal soportan ya
el peso de la Humanidad.
Pero, como todo, la cerveza
- y el trabajo-
se acaban
y cuando sucede
mi ciudad me espera
con gente de alma y corazón,
con casas gastadas de sudor y minuteros,
con la paz de la patria
y contigo
desnuda
en mi cama,
con la cerveza
y el trabajo
por hacer.

Mahou Clásica

¿En qué momento?
¿Quién dicta y certifica
el momento en el que ya
has bebido demasiada cerveza?
Mañana trabajo, mierda.
¿Quién certificó
que Buenafuente
era gracioso?
La luz es tenue y
2x2-tú=0,
tengo la ventana entreabierta
por si el calor
o la invasión alien,
les espero a ambos con la misma pereza.
¿En qué momento acepté
al amarillo en la gama cromática?
¿Por qué no estás
acurrucada en esta cama
con olor a Marlboro y a futuro?
Cuando vengas, cariño,
tráeme en una paleta
rojo y verde y pasión
y salud y un par de años
más de existencia mientras espero
al sol y a tu sudor
con otra cerveza.

Sexto

No hay excusas, mi niña,
llego tarde.
Quizá me acostumbré ya a tenerte
tan del otro lado
tan a mi lado
pero lo dicho:
no hay excusas.
Creo
que es hora de hacer algo público:
algunas noches
dormimos juntos,
sobre las tres siento
tu peso en el colchón
y no tengo que girarme;
sé que eres tú,
cómo saberlo
pero lo sé
sin sentidos,
no te huelo ni te escucho
ni te saboreo
ni te veo ni te toco
pero te sé
aunque no haya sentido para reflejarte,
aunque racionalmente sea inútil,
aunque estés muerta
te siento
a mi lado
algunas noches
y
con este poema
te lo agradezco.