Él

Nos robarán todo, pero tendremos amor.
Amor que salva y palpita,
amor fuerza,
amor motor.

Te deshauciarán, amiga,
se llevarán tu coche y tu televisor,
pero tendrás amor.
O te atacará la lluvia,
mezquina y fría,
y no te quedarán cubos donde achicar las goteras,
pero te quedará el amor.
Un amor que gratamente espera, como esperan
los que no esperan nada,
paciente y en silencio,
mirándote de reojo,
hablándote acaso con su alma,
"estoy aquí, sé consciente".
Y mientras tengas, tendrás amor.
Y mientras seas, serás amor.
Te despertarás de madrugada,
recorrerás el metro
con los curriculums bajo el brazo
buscando un trabajo que no existe.
Llegarás a casa un día más.
Llegarás a casa,
un día menos.
Llorarás.

Tenlo claro, amiga.
Esos hijos de la peor puta,
apostados en los despachos de sus bancos,
de sus empresas y de sus gobiernos
te lo robarán todo.
No hagas caso a William Wallace,
también te robarán la libertad.
Pero sentirás,
tendrás, serás.
Y cuando te roben tus últimas fuerzas para vivir
Él te levantará del suelo
y vivirá por ti.
Así pues, quema todas las iglesias,
quema sus santos y sus dioses,
que arda Jesús, Alá,
que ardan Jahvé y Buda,
y empieza a creer en el amor.
Él nunca dejará
de creer en ti.

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They will take everything from us, but we will still have love.
Love that saves and beats,
love grip,
love driving force.

They will evict you, my friend,
they will take from you your car and yout television,
but you will have love.
Or the rain will assault you,
mean and cold,
and you will not have enough backets to bale out the leaking water,
but you will still have love.
A love who gratefully waits for,
as those who do not expect anything,
patient and silent,
looking at you out of the corner of his eye,
even speaking to you with his soul,
"I am here, be conscious".
And while you have, you will have love.
And while you are, you will be love.
You will wake up at daybreak,
you will travel across the underground
with your curriculums beneath your arm
looking for a work which does not exist.
You will arrive at home one more day.
You will arrive at home,
one less day.
You will cry. 

You have to draw this conclusion, my friend,
these sons of the worst bitch
sitting on their banks,
their companies and their governments
will take everything from you,
do not pay attention to William Wallace,
they will steal your liberty too.
But you will feel,
you will have, you will be.
And when they take from you your last grip to live
he will stand you up
and He will live from you.
So burn every church,
every saint, every god.
Burn Jesus and Alá,
burn Yahvé, burn Buda,
and star to believe in love.
He will never stop
to believe in you.

El Viaje a Londres que nunca Hicimos.

Pasarán mil lunas
con todas sus estrellas,
me invitarán a recorrerlas,
a amarlas de refilón,
a resbalarme en sus reflejos.
Guardaré todos los secretos que me ofrezcan,
alguacil de la cárcel de cristal
de los sueños rotos,
inmune por la vacuna de sus pecados.
Eterno neófito.

Pasarán mil y una copas,
y mis amigos vendrán
a llenarme sin quererlo,
a obligarme a fluir por los pelos
y de puntillas,
a enseñarme los infinitos significados
de una lágrima.
Y al final del bosque que es mi mente,
quizá a partir del quinto whisky,
acaso vislumbraré la paz interior
y correré hacia ella,
sabedor de que nunca llegaré a la meta
como en los sueños.

Pasarán las mujeres.
Compartiremos caricias inconclusas
y algún cigarro de después,
exumaremos juntos los restos
de un placer que enterraron vivo,
intercambiaremos abrazos y confesiones.
Abriré mi corazón
para que les sea más sencillo escupirlo,
sanearemos las cuentas del olvido
llenando bañeras con el agua
del mar de los recuerdos.
Amaré y me amarán,
lloraré y llorarán.

Pasarán
pero siempre serás mi Selene,
mi Jack Daniel´s,
la mujer de mi vida.

Pasarán,
y sería de locos no admitir
que mi vida está basada
en tu muerte.

Interestatal 60

Nos mienten.
Desde sus despachos nos mienten,
y banderas de la nación
y fotografía del Rey y sillones de cuero
y nos mienten.
Crisis, nos dicen, pero no de dónde
ni hacia dónde,
por encima de la sanidad y la educación
nos mienten.
A mi no me miren, ya ven
que solo entiendo de poesía,
acaso sé las palabras justas
para que me ames sin palabras.
No sé mucho de leyes
ni de números, pero sé
que a los que mueren de SIDA
no les ayudaréis rescatando a los bancos,
y también sé que nos mienten,
se pasean con sus caballos de plata
por entre el populacho,
esgrimiendo sus caras de consternación
por los hechos acaecidos, hay que acatar
y arrimar el hombro los de abajo,
los hombros de los de arriba
están hechos de puñales.
Difícil es pedir el cambio,
pues nos lo quitaron todo tan de a poco
que todo quedó bien diluido,
bien confuso, bien a su gusto.
Así, solo me gustaría pedirles
que si van a seguir mintiéndonos
inventen una droga
barata
y que no mate.

Bajo la Manta

Cuando me hablas de tus pesadillas

te arropo, te mimo, te acojo.

Yo te ofrezco cigarro y cosquillas,

tú me ofreces la vida en tus ojos.

Hablas de que fantasmas navideños

vienen de otro diciembre a abrir tus cicatrices,

sabiendo que los fantasmas que dices

son los que a mi también me quitan el sueño.

Después te acurrucas en mis brazos,

respiras hondo por la boca y me confías

el poder de la caricia en tu regazo.

Te beso y te susurro al oído: "Vida mía,

tu te enamoraste en el primer abrazo,

yo me enamoré de ti mientras dormías."

A tus 26

Brindo por la suerte y por la vida,
brindo por saber curar tus daños,
brindo con alcohol de las heridas
que no supieron cerrarte los años.

Brindo por la alegría de soportal
y esquina, todavía inacabada.
Brindo por que el polvo de las hadas
nos devuelva, now or never, a Montreal.

Por los vicios, los excesos y los bares,
la sonrisa de tu chica y de la mía,
por vernos mutuamente en los altares.

Brindo por tu voz y mi poesía,
por los sueños que no cumpliste todavía
y por el tiempo, a pesar de los pesares.

Folie à Deux

Hay una hora en nuestra madrugada
en la que los relojes
equivocan sus manecillas y nos muestran
así, tal y como somos,
desnudos en el alma y con conciencia
de nubes.
Nos descubre
una tristeza insólita,
una lluvia de emociones que no paran
los paraguas ni los tejados,
y nos miramos frente a frente,
atravesándonos los ojos, con miedo
a decir una sola palabra,
ojos pupilas retinas
iris cristalinos atravesando el espacio,
equivocando los relojes,
parando acaso el tiempo
en cada breve pestañeo.
Y al final la regresión,
la breve caricia en el pelo,
el tibio beso, la lengua juguetona,
la psicosomatización
de todas y cada una
de ésas emociones que nos arrojan
ora al orgasmo,
ora al llanto.

Pan y Circo.

Existen millones de versos escondidos tras tus labios,
fieles monemas, fantasmas quizá
de tiempos de hambre que solo a veces,
cuando el tiempo se para y corre la cerveza
se muestran claros y puros
como el vodka casero.
Psicofonías que hablan de guerra
y de visitas furtivas a la prisión
llevando algo que comer y mucho que contar
al marido que te esperaba
tras las rejas.
Mi abuela habla sin tapujos,
de ésa manera que solo pueden hacerlo
las gentes de pueblo,
habla de dolor y soledad,
de una infancia robada
y de un rencor que no matan los años.
De tejer de madrugada
para llevar pan a la mesa,
de darles todo a sus hijas,
escondiendo acaso la tristeza,
vendiendo futuro, sembrando esperanza,
todo aquello que, en fin,
a ella le quitaron.

Son otros los tiempos
y la verdad de los relojes,
otras son las voces que se elevan
y otras las maneras de acallarlas,
más efectivas si cabe que las balas,
pan y circo, ya se sabe.
Sin embargo,
cuando el tiempo se para y corre la cerveza
y las psicofonías afloran
por entre los labios de mi abuela
me levanto y, como un soldado herido,
recojo mi fusil y vuelvo a la batalla
a fin de demostrar que la libertad
no es el extremo de nada.