Pasión

Si miraras menos al espejo

cuando estás hablando

con alguien delante...

Yo beberé por los dos.

Andrés Suárez.

Ofreces sal

al sediento,

micras de harina

al heroinómano,

Sandy al alcohólico.

No funciona así.

Yo te pretendía entera,

de nada me sirve un puzle

al que le faltan piezas.

Yo te pretendía viva,

segura y feliz

caminando mis días,

te quería desnuda de traumas,

colmada de bienes

te quería.

No puedo aceptarte incompleta.

Soy consciente

de que te marchaste

porque ya era inhabitable

el infierno que fabriqué:

los actores eran demasiado malos,

el paisaje pobre,

la resaca inmensa,

la tristeza tanta.

Hoy vivo

mi particular Pasión

aceptando incluso

más latigazos

de los que me corresponden.

Te prometo

(si es que aún hoy

estoy en condiciones de hacerlo)

que cargaré hasta el monte

con tu cruz

y con la mía.

Al Borde del Precipicio

Por fin se puso en rojo
el semáforo de tus días,
harto ya del ámbar;
había que saltar.

Nuestra historia fue un taxi
recogiendo al borracho de madrugada,
volviendo a encender la luz verde
a llegar a destino.
Solo queda
pagar la carrera,
dar amablemente las gracias
y una despedida fría,
unos días de aclimatarse a la ciudad,
unas semanas de descanso en cama
(poco importa cuál),
volver a vestir ropa de domingo.

Había que saltar.

Resulta que hay vida después de la vida
y que los jazmines brotan alegres
aunque ya no los huelas
y que aún tocará fregar
los platos que no rompiste
y que mi cama será mi cama
y que mi barrio será mi barrio
y habrá amigos y paisajes
y bares abiertos y tatuajes
nuevos a los que acariciar.

Tocaba conocer el precipicio,
tocaba actualizar los sueños
y que por fin fueras feliz
sin el ancla de mis manos
a un mundo de sombras
que bloqueaban tus alas
y nuestra sonrisa.

Había que saltar, lo sabes.
Iré yo delante
para estrellarme primero
y servirle así de cama
a tu caída.
Al fin y al cabo,
después de hacerte vivir mi infierno
es lo mínimo
que te debo.

Re-vivir

Serás feliz, al fin

ya no estoy cerca.

Verás llegar al fin

amaneceres azules

en asientos de otros coches

y te harán sentir todo lo especial

que yo no supe.

¿Recuerdas aquel mar?

Las olas rompían bravas

y nos besábamos pensando

que el mundo acababa allí

¿Lo recuerdas, amor?

Entonces olvídalo,

apaga el incendio y crea

nuevas realidades,

te ha llegado el tiempo de llenar tus días

de primeras audiciones.

Serás feliz, estoy seguro,

ya no estaré cerca.

Viviré con la esperanza

de la vida séptima del gato

y con la promesa

de no beber antes del mediodía,

apostando divertido

por ver

cuál de las dos

se extingue antes.

Stalingrado

No recuerdo quién dio el primer paso,

hace tanto y estábamos tan borrachos,

pero sí recuerdo tu olor en mis manos,

tus ojos y tu sonrisa,

tu pelo a medio despeinar

y el silencio.

¿Tú lo recuerdas?

Teníamos un sitio al que llamar hogar

y preguntas

y paredes que se apartaban para vernos.

Aún es pronto para decidir

el grado de éxito de la avanzada

pero se deja entrever

que la contienda

va mereciendo la pena.

Llueve metralla,

esquivamos cadáveres en las trincheras

mientras preparamos

café y anfetaminas

para soñar despiertos

y al otro lado del frente

el futuro aguarda el desenlace,

sabedor de que la batalla

ya es nuestra,

y eso

eso

eso

solamente eso

nos hará inmortales

porque la Historia

la escriben

los vencedores.

Rasa y al Pie.

No soy capaz de terminar un poema
cuando he estado leyendo
porque todo
me parece
mierda.

Te ganarás el pan con el sudor de tu frente,
debe ser que no aprieto el boli
con la suficiente fuerza.
Tengo cajas de medicamentos
y una mujer que me quiere
y nevera
y lamparitas rosas.
Hasta que aparezca el sudor
y por ende el pan
me iré conformando con eso
y con no ser
Defreds.

Lejanías

Quiero creer
que no todas las personas
que cogen un tren
a las siete de la mañana
van borrachas.
Quiero creerlo, pero me cuesta.

Oigo risas, llantos y gemidos,
vómitos de sábado
aún sin resaca,
huele a ron
y a vidas rotas.
Frente a mí
hay una señora mayor
rodeada de tres muchachas
que chillan
y la mujer
se siente fuera
del mundo que representan las muchachas,
lo refleja su cara:
arquea las cejas
y esquiva el contacto visual
y las muchachas se divierten
pero la mujer no
y yo no
y arqueo las cejas
y esquivo mirarlas
pero aún así
no me siento fuera
porque a las muchachas
y a mí
nos unen algunas cosas:
la edad, por ejemplo,
o el poco apego por la vida,
nos unen
el vicio y la noche,
puede incluso
que yo sea
otra de ellas
y que haya desdoblado mi personalidad
y que una parte de mí
esté escribiendo esto
justo al lado de la señora
y la otra parte de mí
sea ese señor con barba
y chaqueta de cuero
que ahora me mira
como si quisiera
matarme.

Barrio

Estas calles son mías
como míos son sus otoños
y sus hojas,
me pertenecen.
Conozco bien el modus operandi
de las zonas deprimidas,
sé qué navaja
utilizar en cada caso,
conozco su muerte
y la venganza.
Cuando era pequeño
(indeterminadamente pequeño)
robábamos por la droga
y el camello
robaba a su vez
para aumentar su stock
y a veces
se cometían errores
y nos robábamos
entre nosotros,
cosas de niños.
Conozco bien esa tienda
y algunos labios
y algunas manos
y alguna lágrima,
lo salvaje de la risa
cuando creces
constantemente alerta.

Estas son mis calles, quede claro.
Agradezco las visitas
pero ahora,
por favor,
dejad de estropear mi césped y mis edificios,
todas
a tomar por culo
de mi casa.