Soñarte

El sórdido morbo de la nostalgia.
Olerte, leerte,
soñarte.
Mi torpe venganza contra mi propio yo.
Saberte, notarte,
soñarte.
La reproducción neuronal
de recuerdos que nunca tuve.
Besarte, quererte,
soñarte.
Soñarte.
Como si mis sueños
fueran a complacer todo mi morbo,
como si el éxtasis de la lágrima
arrivara por tímidos recovecos de tu voz,
tu ropa, tu pelo.
El laberinto que recorre ésa lágrima
está bien delimitado, los muros
de mis defensas psicológicas
hacen bien su trabajo,
dos años ha y todo estructuralmente planificado,
el sueño químico, la sonrisa obligada,
la lágrima que no,
la alquimia de la resurrección
reservada para celebridades.
Así pues, será ardua la batalla,
pero ánimo.
Educa bien a tu recuerdo,
tú que eras buena maestra,
enséñale como reptar y trepar
y correr frente a dragones de fuego,
a aprovechar los momentos más debiles
para rescatar, al fin,
a mi lágrima.
Que la catapulte de allí y que él ocupe su lugar
para poder guardarlo por siempre.
Y así llorar, recordarte,
soñarte.
Soñarte,
soñarte,
soñarte.
Tenerte, perderte,
soñarte.

La Fiesta de Don Nadie.

Clausuran tus silencios
el último hálito de mi voz,
lo descomponen
y de cada letra zarpan ojos
que centellean a mi alrededor,
fugaces,
felices, caras sin nombre,
espíritus danzantes, y se extingue la hiel
de los estertores del amanecer.
Es hora de volver a casa.
Trece minutos,
mierda.
El andén del Cercanías
sabe a muerte,
es difícil no volverse loco
entre ésta oscuridad
de almás erráticas aprendiendo
segundo a segundo
a desconocerse.

Lo más incómodo de vivir es
no poder evitarlo.

Autodestrucción

Al sangrar, sin nosotros quererlo
se nos ablanda el alma,
y las penas no son tan,
y las lágrimas no son tan,
y nosotros hirientes y heridos sangramos sin más,
brazos y muñecas
y muslos y tobillos con finas rayas rojas
por donde externalizar
lo que nos mata sin nosotros saberlo,
por donde externalizar lo que nos mata,
por donde externalizar.

Cláramente más fáciles de curar.
Gasas, agua oxigenada,
betadine.
Existen mil maneras, mil remedios,
mil unguentos,
pero nada para las heridas del alma.
Pena, lágrima,
extrapolación de sentimientos
que atraviesan tus entrañas y se muestran
visibles en una vitrina que nosotros,
ambivalentes hirientes y heridos,
ocultamos tras vendajes, muñequeras, ropa ancha.
Al cabo de los años, en fin,
cicatrices, penas oxidadas,
momentos, horas.

Autodestrucción,
porque yo lo valgo.

¿Lo Eres Tú?

La lengua de los poetas es la memoria de los muertos.
Paz y poesía, éxodo,
historia, tristeza.
Madrid es hoy una ciudad muerta.
Despersonalización y realidad,
pero ¿qué es real?
¿soy yo real? ¿lo eres tú?.
Sueño de no-natos,
ángeles del silencio.
Real...reales son los te quieros,
el perdón del condenado,
la felicidad.
Tu dedo
recorriendo los recovecos de mis vértebras
no es real,
lo son mis vellos erizados,
las endorfinas que ahogan
y empalan mi hipotálamo.
Sueño...somníferos que sueñan
con hacerme soñar,
resistencia de niño de papá
que no quiere soñar
si no es contigo.

Realidad, sueño,
lengua de poeta que recita la memoria de sus muertos.

El "Especialista"

Te tengo junto a mi y no puedo hablarte.
Sé lo que piensas,
conozco ésa ansiedad.
Sé que quieres fugarte,
escapar de todo y de todos,
volar sobre la ciudad
con las muñecas vendadas.
Tus hobbies, tus miedos,
tus relaciones.
Tus lágrimas.
Sé también
lo que opinas de mi,
sé que me ves
como alguien ajeno a ti,
rol terapeuta/paciente.
Si por una vez fueras tu la que supieras,
si supieras
lo que puedo llegar a darte...
Qué equivocada estás.

Lo sé.
Lo sé todo.
Lo sé
porque somos la misma persona.

I Shin den Shin

Tras el vendaval de cantos de sirena,
tras las pistolas de flores
y de incorregibles versos,
está el alma poeta.
Sensible y sensitiva,
dualizadora y dicotómica,
irascible, romántica,
perversa.
Detrás del odio que esconde ésa sonrisa,
por encima del rencor y la venganza
está tu alma,
alma que fluye y que habla,
alma que conecta con almas,
alma que no es nadie
y a la vez es todo lo que tienes.
Nos enseñaron a hablar,
a domar las palabras y las miradas,
pero el alma,
verdadera comunicadora de tu universo,
permaneció sucia y pura
como el primer vómito del viernes.

Y ahora que te tengo junto a mi,
llenando el espacio de silencio sonoro
y mis oídos de gritos y mentiras,
déjame decirte:
cállate, niña mala.
Háblame con el alma
y dime que me quieres.

"Por Beberme hasta las Venas de las Putas"

A veces, simple y llanamente, me olvido. Me olvido de que mi libro está publicado y dando tumbos por España, me olvido de que hay gente con él en las manos, sintiendo, sintiéndome. Quiero aprovechar éste pequeño reducto que forman las tres uves dobles para agradecer a todos los que lo han hecho posible; Irene y sus Lágrimas de Cristal, Marta y sus tantas cosas que le faltaron por enseñarme, Zaida y todo lo que pudo haber sido, Techi incombustible, David y sus esperanzas de que todo ésto se convirtierta en algo más que vómitos, María y su perfección formal y sus "no te rindas", Alex y sus pocos pero siempre reconfortantes abrazos, Marto y sus Versos de Conservatorio, Flora y sus besos de nicotina, Dani y Joshua por haberme aceptado tal y como soy, mi abuela por sus ánimos invencibles, mis padres por haberme dado el don de la competición, mi abuelo por haberme dejado en herencia su querencia por la literatura y la lucha, mi hermano por haberme regalado mil sonrisas y un Romeo, el Colectivo Plenilunio y todo lo que aprendí de vosotros, Juanmi por sus críticas, sus palabras, su "estoy aquí cuando lo necesites", Natalia por lo que significó para mi, por lo que sigue significando, por haberme dado fe y confianza en aquello que hago, todas las princesas de una noche que me quisieron durante un rato, todos los discos, todos los libros y todas las películas que me inspiraron una forma diferente de concebir el arte. Todo ésto es por vosotros, por vosotras y por todos los que me olvido. Porque a veces, simple y llanamente, me olvido.