Mister Lonely

El Viaje a Londres que nunca Hicimos.

2012-02-07T02:36:00.000-08:00

Pasarán mil lunas
con todas sus estrellas,
me invitarán a recorrerlas,
a amarlas de refilón,
a resbalarme en sus reflejos.
Guardaré todos los secretos que me ofrezcan,
alguacil de la cárcel de cristal
de los sueños rotos,
inmune por la vacuna de sus pecados.
Eterno neófito.

Pasarán mil y una copas,
y mis amigos vendrán
a llenarme sin quererlo,
a obligarme a fluir por los pelos
y de puntillas,
a enseñarme los infinitos significados
de una lágrima.
Y al final del bosque que es mi mente,
quizá a partir del quinto whisky,
acaso vislumbraré la paz interior
y correré hacia ella,
sabedor de que nunca llegaré a la meta
como en los sueños.

Pasarán las mujeres.
Compartiremos caricias inconclusas
y algún cigarro de después,
exumaremos juntos los restos
de un placer que enterraron vivo,
intercambiaremos abrazos y confesiones.
Abriré mi corazón
para que les sea más sencillo escupirlo,
sanearemos las cuentas del olvido
llenando bañeras con el agua
del mar de los recuerdos.
Amaré y me amarán,
lloraré y llorarán.

Pasarán
pero siempre serás mi Selene,
mi Jack Daniel´s,
la mujer de mi vida.

Pasarán,
y sería de locos no admitir
que mi vida está basada
en tu muerte.

Interestatal 60

2012-01-09T09:22:00.001-08:00

Nos mienten.
Desde sus despachos nos mienten,
y banderas de la nación
y fotografía del Rey y sillones de cuero
y nos mienten.
Crisis, nos dicen, pero no de dónde
ni hacia dónde,
por encima de la sanidad y la educación
nos mienten.
A mi no me miren, ya ven
que solo entiendo de poesía,
acaso sé las palabras justas
para que me ames sin palabras.
No sé mucho de leyes
ni de números, pero sé
que a los que mueren de SIDA
no les ayudaréis rescatando a los bancos,
y también sé que nos mienten,
se pasean con sus caballos de plata
por entre el populacho,
esgrimiendo sus caras de consternación
por los hechos acaecidos, hay que acatar
y arrimar el hombro los de abajo,
los hombros de los de arriba
están hechos de puñales.
Difícil es pedir el cambio,
pues nos lo quitaron todo tan de a poco
que todo quedó bien diluido,
bien confuso, bien a su gusto.
Así, solo me gustaría pedirles
que si van a seguir mintiéndonos
inventen una droga
barata
y que no mate.

Bajo la Manta

2011-11-28T12:40:00.001-08:00

Cuando me hablas de tus pesadillas

te arropo, te mimo, te acojo.

Yo te ofrezco cigarro y cosquillas,

tú me ofreces la vida en tus ojos.

Hablas de que fantasmas navideños

vienen de otro diciembre a abrir tus cicatrices,

sabiendo que los fantasmas que dices

son los que a mi también me quitan el sueño.

Después te acurrucas en mis brazos,

respiras hondo por la boca y me confías

el poder de la caricia en tu regazo.

Te beso y te susurro al oído: "Vida mía,

tu te enamoraste en el primer abrazo,

yo me enamoré de ti mientras dormías."

A tus 26

2011-11-21T07:08:00.001-08:00

Brindo por la suerte y por la vida,
brindo por saber curar tus daños,
brindo con alcohol de las heridas
que no supieron cerrarte los años.

Brindo por la alegría de soportal
y esquina, todavía inacabada.
Brindo por que el polvo de las hadas
nos devuelva, now or never, a Montreal.

Por los vicios, los excesos y los bares,
la sonrisa de tu chica y de la mía,
por vernos mutuamente en los altares.

Brindo por tu voz y mi poesía,
por los sueños que no cumpliste todavía
y por el tiempo, a pesar de los pesares.

Folie à Deux

2011-09-20T08:28:00.000-07:00

Hay una hora en nuestra madrugada
en la que los relojes
equivocan sus manecillas y nos muestran
así, tal y como somos,
desnudos en el alma y con conciencia
de nubes.
Nos descubre
una tristeza insólita,
una lluvia de emociones que no paran
los paraguas ni los tejados,
y nos miramos frente a frente,
atravesándonos los ojos, con miedo
a decir una sola palabra,
ojos pupilas retinas
iris cristalinos atravesando el espacio,
equivocando los relojes,
parando acaso el tiempo
en cada breve pestañeo.
Y al final la regresión,
la breve caricia en el pelo,
el tibio beso, la lengua juguetona,
la psicosomatización
de todas y cada una
de ésas emociones que nos arrojan
ora al orgasmo,
ora al llanto.

Pan y Circo.

2011-09-12T09:11:00.000-07:00

Existen millones de versosescondidos tras tus labios,
fieles monemas, fantasmas quizá
de tiempos de hambre que solo a veces,
cuando el tiempo se para y corre la cerveza
se muestran claros y puros
como el vodka casero.
Psicofonías que hablan de guerra
y de visitas furtivas a la prisión
llevando algo que comer y mucho que contar
al marido que te esperaba
tras las rejas.
Mi abuela habla sin tapujos,
de ésa manera que solo pueden hacerlo
las gentes de pueblo,
habla de dolor y soledad,
de una infancia robada
y de un rencor que no matan los años.
De tejer de madrugada
para llevar pan a la mesa,
de darles todo a sus hijas,
escondiendo acaso la tristeza,
vendiendo futuro, sembrando esperanza,
todo aquello que, en fin,
a ella le quitaron.

Son otros los tiempos
y la verdad de los relojes,
otras son las voces que se elevan
y otras las maneras de acallarlas,
más efectivas si cabe que las balas,
pan y circo, ya se sabe.
Sin embargo,
cuando el tiempo se para y corre la cerveza
y las psicofonías afloran
por entre los labios de mi abuela
me levanto y,como un soldado herido,
recojo mi fusil y vuelvo a la batalla
a fin de demostrar que la libertad
no es el extremo de nada.

Las Sirenas

2011-08-12T01:49:00.001-07:00

Las sirenas sueñan,
siempre los domingos de resaca,
con necios pescadores
que las amen así, sus conchas,
sus colas.
Buscan también
un director de cine mediocre
y un productor ejecutivo
a fin de mostrar al mundo
que viven, respiran, aman
y son amadas.
Y así pasan los domingos.
El resto de la semana
se encierran en sus atlántidas,
barren el suelo,
beben vino barato.
Sirenas danzan fuman nadan vuelan sueñan
(sobre todo sueñan)
escapan persiguen huyen
cantan dos veces por semana
en esperanto, por si las moscas.
Y los domingos fruncen el ceño
al salir a la superficie,
entrelazan sus resacas con la del mar,
suspiran melancólicas, sueñan.
Sueñan con la tierra firme,
contrato de trabajo temporal,
hipotecas y un marido alcohólico
al que llevar cerveza al sillón.
Y con dos piernas, claro está.
Sirenas que sueñan con vivir como ciudadanos;
ciudadanos que sueñan con tener algo
por lo que merezca la pena soñar.

Rayuela

2011-07-14T12:53:00.000-07:00

(A Julio Cortázar, a mi Maga)

Te busqué por todo París, mi hada.
Por las calles más angostas de Montmatre
y también por los grandes bulevares
que rodean al Arco del Triunfo.
Dentro de cada café
y detrás de cada espejo,
esperando encontrar al menos
un resquicio de tu perfecto desorden.
Silbé tu nombre en las plazas
y lo escribí en braille
en los muros del extrarradio.
Pregunté a los clochards
y a los escultores de humo,
pero no hallé
ni tan siquiera tu sombra.
Volví a mi tierra e ingresé voluntario
en la cárcel de mi mente,
donde mi neurosis
hacía las veces de alguacil.
Quién iba a decirnos, Maga,
bendita mentirosa, inocente niña mía,
que iba a encontrarte a mi fuga
viviendo sin querer,
fluyendo como me enseñaste a hacerlo
en esa calle tan de nadie
que empieza donde acaba el polígono
industrial de Fuenlabrada.
Quién iba a decirme que tu ciudad,
ésa de la que hablabas tanto
y que todos acabamos por sentir
como nuestra
no iba a ser sino
una prolongación
de la mía.

"Pasado, Presente y Futuro"

2011-07-04T15:33:00.000-07:00

- Links de descarga:

http://www.fileserve.com/file/3RA8CvY

http://www.megaupload.com/?d=AXQZN64G

- Portada y libreto: http://www.flickr.com/photos/nachorte

Espero que lo disfrutéis, de corazón. Ha sido un placer contar con vuestro apoyo durante todos éstos años. No hay palabras para abarcar lo agradecido que estoy. Y recordad, ésto no es un "adiós", si no un "hasta luego". Aún me queda mucha guerra que dar.

La Caverna de Platón.

2011-06-30T02:17:00.001-07:00

Me miro en el espejo pero no me veo.
Tengo los labios agrietados,
un derrame en el ojo derecho
y poco más.
Las cenizas de tu ausencia
van abriéndose paso
nublando los "te quiero" que un día
te dibujé con carmín.
Me faltas, princesa.

Como un bohemio desfasado
atravieso los montes y los charcos,
descalzo avanzo hasta la caverna de Platón
y yo mismo me encargo
de ponerme las cadenas.
Busco mi sombra
pero sólo encuentro la tuya.

Abandona la ciudad,
ahora que eres libre,
deja que tu espíritu crezca,
llega hasta Nunca Jamás
y cierra tras de ti las puertas.
Dile a Peter Pan
que ya es tarde para mi,
que he crecido
sin querer crecer,
que deje de perseguirme.
Sé feliz, cuidarán de ti
las estrellas y las esquinas.
Por mi parte
seguiré en ésta caverna,
sabedor de que hasta que no me encuentre
no podré parar
de buscarte.

Tracklist de "Pasado, Presente y Futuro"

2011-06-28T05:19:00.001-07:00

PASADO

01- Niñatos (Remix)
02- Corto Mangas (Remix)
03- Nocturnidad (Remix con Jota y Brode)
04- Ángeles y Demonios (Remix)
05- Come What May (Inédita)
06- Por Amor (Remix)
07- Perfección Formal (con Suka)
08- Rapicidio (Remix)
09- Cara B (con Crema)
10- La Vida son Detalles
11- Klismafilia (con Suka)
12- Lágrimas de Cristal (Remix)
13- G.T.A.F.E.
14- Critícame (con JPelirrojo)
15- Ni Mú

PRESENTE

16- Bienvenidos al Casino de la Soledad
17- El Séptimo Sello
18- Nada Más/Recuerdos de Arena (Remix)
19- Capítulo 7 (recitado por Julio Cortázar)
20- Mi Paraíso más Cercano
21- Tiempo, Dinero y Energía
22- Seguimos en Activo (con AlphaDiley)
23- La Liga de los Mc´s Extraordinarios (Remix)
24- Las Luces de las Luciérnagas
25- Cuando eres Conmigo
26- Vuelve

FUTURO

27- Fix You (cover)
28- Gone Forever (cover con Daniel Martorell a la guitarra)

Impasse

2011-06-19T13:41:00.000-07:00

En mi delirio de nicotina,
cuando la mecha prende,
el tiempo se relativiza
y muda de dimensión.
Inhalo
y olvido mis defectos,
mis fobias y mis filias,
me redescubro, en fin,
a la luz de la hoguera
de la playa de San Juan de mi memoria,
donde mis tres deseos se hacen uno
(querer, quererte,
quererme)
y mojo apenas la punta de mis pies
en todas las lágrimas
que he provocado.

En mi delirio de nicotina,
melómano y megalomaníaco
impasse del subconsciente
tomo aire, saco pecho
y me creo todas mis mentiras,
las que te dije
y las que le digo al espejo,
mi mente selecciona y clarifica
recuerdos, cafés, hostales.

En mi delirio de nicotina,
nunca sé bien por qué
pero siempre color magenta
el humo me escribe en el aire
que, quizá, no sea tan mala persona
como creo ser.

Tu Primer Día

2011-06-08T11:04:00.000-07:00

Está bien, el momento ha llegado.
A seis mil kilómetros de mi casa
y en la más absurda de las soledades
soy incapaz de escapar de mi mismo.
Así pues, introspeccionemos:
niño con todo y con la sonrisa vacía,
bobo niño de ojos tristes
adicto y adictivo,
alcaide de la prisión
donde se encuentra preso.
Niño bobo,
bobo niño
sin más penas
que las que se inventa.
Heredero fraudulento.
Estúpido niño bobo,
es hora de despertar.
Mañana será
tu primer día.

Testamento

2011-05-30T10:42:00.000-07:00

Lego a mis allegados
mis bienes más queridos:
la sonrisa de una lágrima,
el arte.

Soñarte

2011-05-25T11:58:00.000-07:00

El sórdido morbo de la nostalgia.
Olerte, leerte,
soñarte.
Mi torpe venganza contra mi propio yo.
Saberte, notarte,
soñarte.
La reproducción neuronal
de recuerdos que nunca tuve.
Besarte, quererte,
soñarte.
Soñarte.
Como si mis sueños
fueran a complacer todo mi morbo,
como si el éxtasis de la lágrima
arrivara por tímidos recovecos de tu voz,
tu ropa, tu pelo.
El laberinto que recorre ésa lágrima
está bien delimitado, los muros
de mis defensas psicológicas
hacen bien su trabajo,
dos años ha y todo estructuralmente planificado,
el sueño químico, la sonrisa obligada,
la lágrima que no,
la alquimia de la resurrección
reservada para celebridades.
Así pues, será ardua la batalla,
pero ánimo.
Educa bien a tu recuerdo,
tú que eras buena maestra,
enséñale como reptar y trepar
y correr frente a dragones de fuego,
a aprovechar los momentos más debiles
para rescatar, al fin,
a mi lágrima.
Que la catapulte de allí y que él ocupe su lugar
para poder guardarlo por siempre.
Y así llorar, recordarte,
soñarte.
Soñarte,
soñarte,
soñarte.
Tenerte, perderte,
soñarte.

La Fiesta de Don Nadie.

2011-05-11T06:48:00.000-07:00

Clausuran tus silencios
el último hálito de mi voz,
lo descomponen
y de cada letra zarpan ojos
que centellean a mi alrededor,
fugaces,
felices, caras sin nombre,
espíritus danzantes, y se extingue la hiel
de los estertores del amanecer.
Es hora de volver a casa.
Trece minutos,
mierda.
El andén del Cercanías
sabe a muerte,
es difícil no volverse loco
entre ésta oscuridad
de almás erráticas aprendiendo
segundo a segundo
a desconocerse.

Lo más incómodo de vivir es
no poder evitarlo.

Autodestrucción

2011-05-04T08:48:00.001-07:00

Al sangrar, sin nosotros quererlo
se nos ablanda el alma,
y las penas no son tan,
y las lágrimas no son tan,
y nosotros hirientes y heridos sangramos sin más,
brazos y muñecas
y muslos y tobillos con finas rayas rojas
por donde externalizar
lo que nos mata sin nosotros saberlo,
por donde externalizar lo que nos mata,
por donde externalizar.

Cláramente más fáciles de curar.
Gasas, agua oxigenada,
betadine.
Existen mil maneras, mil remedios,
mil unguentos,
pero nada para las heridas del alma.
Pena, lágrima,
extrapolación de sentimientos
que atraviesan tus entrañas y se muestran
visibles en una vitrina que nosotros,
ambivalentes hirientes y heridos,
ocultamos tras vendajes, muñequeras, ropa ancha.
Al cabo de los años, en fin,
cicatrices, penas oxidadas,
momentos, horas.

Autodestrucción,
porque yo lo valgo.

¿Lo Eres Tú?

2011-03-21T09:46:00.000-07:00

La lengua de los poetas es la memoria de los muertos.
Paz y poesía, éxodo,
historia, tristeza.
Madrid es hoy una ciudad muerta.
Despersonalización y realidad,
pero ¿qué es real?
¿soy yo real? ¿lo eres tú?.
Sueño de no-natos,
ángeles del silencio.
Real...reales son los te quieros,
el perdón del condenado,
la felicidad.
Tu dedo
recorriendo los recovecos de mis vértebras
no es real,
lo son mis vellos erizados,
las endorfinas que ahogan
y empalan mi hipotálamo.
Sueño...somníferos que sueñan
con hacerme soñar,
resistencia de niño de papá
que no quiere soñar
si no es contigo.

Realidad, sueño,
lengua de poeta que recita la memoria de sus muertos.

El "Especialista"

2011-02-21T13:02:00.000-08:00

Te tengo junto a mi y no puedo hablarte.
Sé lo que piensas,
conozco ésa ansiedad.
Sé que quieres fugarte,
escapar de todo y de todos,
volar sobre la ciudad
con las muñecas vendadas.
Tus hobbies, tus miedos,
tus relaciones.
Tus lágrimas.
Sé también
lo que opinas de mi,
sé que me ves
como alguien ajeno a ti,
rol terapeuta/paciente.
Si por una vez fueras tu la que supieras,
si supieras
lo que puedo llegar a darte...
Qué equivocada estás.

Lo sé.
Lo sé todo.
Lo sé
porque somos la misma persona.

I Shin den Shin

2011-02-04T03:33:00.000-08:00

Tras el vendaval de cantos de sirena,
tras las pistolas de flores
y de incorregibles versos,
está el alma poeta.
Sensible y sensitiva,
dualizadora y dicotómica,
irascible, romántica,
perversa.
Detrás del odio que esconde ésa sonrisa,
por encima del rencor y la venganza
está tu alma,
alma que fluye y que habla,
alma que conecta con almas,
alma que no es nadie
y a la vez es todo lo que tienes.
Nos enseñaron a hablar,
a domar las palabras y las miradas,
pero el alma,
verdadera comunicadora de tu universo,
permaneció sucia y pura
como el primer vómito del viernes.

Y ahora que te tengo junto a mi,
llenando el espacio de silencio sonoro
y mis oídos de gritos y mentiras,
déjame decirte:
cállate, niña mala.
Háblame con el alma
y dime que me quieres.

"Por Beberme hasta las Venas de las Putas"

2011-01-26T03:13:00.001-08:00

A veces, simple y llanamente, me olvido. Me olvido de que mi libro está publicado y dando tumbos por España, me olvido de que hay gente con él en las manos, sintiendo, sintiéndome. Quiero aprovechar éste pequeño reducto que forman las tres uves dobles para agradecer a todos los que lo han hecho posible; Irene y sus Lágrimas de Cristal, Marta y sus tantas cosas que le faltaron por enseñarme, Zaida y todo lo que pudo haber sido, Techi incombustible, David y sus esperanzas de que todo ésto se convirtierta en algo más que vómitos, María y su perfección formal y sus "no te rindas", Alex y sus pocos pero siempre reconfortantes abrazos, Marto y sus Versos de Conservatorio, Flora y sus besos de nicotina, Dani y Joshua por haberme aceptado tal y como soy, mi abuela por sus ánimos invencibles, mis padres por haberme dado el don de la competición, mi abuelo por haberme dejado en herencia su querencia por la literatura y la lucha, mi hermano por haberme regalado mil sonrisas y un Romeo, el Colectivo Plenilunio y todo lo que aprendí de vosotros, Juanmi por sus críticas, sus palabras, su "estoy aquí cuando lo necesites", Natalia por lo que significó para mi, por lo que sigue significando, por haberme dado fe y confianza en aquello que hago, todas las princesas de una noche que me quisieron durante un rato, todos los discos, todos los libros y todas las películas que me inspiraron una forma diferente de concebir el arte. Todo ésto es por vosotros, por vosotras y por todos los que me olvido. Porque a veces, simple y llanamente, me olvido.

Efímero poema.

2010-12-12T13:34:00.000-08:00

Espero fumando en tu portal,
con la impaciencia del niño que espera
a que su madre vuelva de la compra
con sus galletas preferidas.
El primer abrazo,
que tras su obligatoriedad esconde
la inocencia y la puerilidad
de unas manos que no saben el cómo
pero sí el por qué.
Hablamos,
quizá no con nuestras bocas
pero hablamos,
durante horas nos contamos
qué tal el trabajo y la familia
y sonreímos
y unos dedos juguetones
se entremezclan con el tejido
de tus pantalones vaqueros.
Durante la vuelta
me asombra
lo elegante de la manera
en que me dices que no.
Efímeras sonrisas,
efímera la tarde,
efímero el poema,
efímera la vida.

Al fin y al cabo, ambos sabemos
que acabaremos suicidándonos.

Verás.

2010-10-16T06:47:00.000-07:00

Te miro furtivo,
tratando de buscar a tientas
entre las rendijas de tu pupila
tu alma,
las múltiples corazas que te dejó el desamor,
el desánimo y, quizá
una pizca de ilusión.
Te miro y, en fin,
me miras y me sonríes,
y mi mente reincorpora recuerdos y nostalgias,
los primeros besos
tras el gimnasio del colegio,
la etapa pura y secreta
de la adolescencia.
Te acercas sin prisa,
centímetro a centímetro,
livianamente atravesando las células del tiempo,
y es entonces cuando me invades,
cuando comprendo que es inútil mirarte,
y me muestras desnuda
tu alma y sus misterios
a través de tus manos
cada vez que me abrazas.
Y cuando deshaces la unión
te miro y, en fin,
me miras y me sonríes,
y pido a todas las estrellas fugaces
que de aquí en adelante
el roce de tu piel sea
cada mañana
mi única alarma.

Disociación.

2010-09-16T12:08:00.000-07:00

El reloj suele marcar las siete y media
cuando abro las puertas de la unidad.
Recibo la información
y (me) coordino,
(me) preparo,
(me) vigilo con mimo
que cada cual reciba su dosis,
(me) entrevisto,
(me) evalúo, (me) planifico,
(me) diagnostico,
actúo.
(Me) seco lágrimas y fobias,
(me) refuerzo conductas y filias.
(Me) investigo en cada libro
y en cada cara,
(me) analizo gestos, movimientos y ademanes,
(me) escucho asertivamente,
me alío.
Quizá (me) evite algún suicidio,
quizá (me) reconcilie
o (me) confronte delirios.
(Me) aprendo,
(me) reestructuro,
(me) cuido.
Son las tres, finaliza mi jornada.

En mi vida personal ya estoy muerto.

Bienvenido a mi disociación.

En mi Habitación.

2010-09-15T13:45:00.000-07:00

En mi habitación de hotel no existe el tiempo.

Cojo el móvil y te llamo
y al otro lado no está tu voz
sino mi memoria
y mi psique
rota por tu tacón de aguja,
ecolálicamente te digo "te quiero"
y desde ese otro lado
a mil años de distancia
tu voz (mi memoria y mi psique)
me muerde (n),
y mi mejor defensa se convierte
en mi peor ataque,
y ataco las defensas (las propias),
y con las pestañas remando en góndola
cuelgo el móvil (y a tu voz
y a mi memoria y a mi psique)
y ahora
boli en mano
escribo
desde el último rincón de mi arrogancia
para gritar,
en silencio gritar "estoy vivo",
aunque a mi alrededor
todo
se disfrace de muerte.

El Azul de tus Pupilas.

2010-09-04T14:00:00.000-07:00

Nadie me prometió
uno solo de tus besos
y sin embargo
aquí me ves,
puerilmente susurrándote al oído
uno más,
sólo uno más,
sálvame
del águila con garras de carbón,
permíteme seguir buscando
entre tu pelo
mi superyó.
Quizá las mariposas no tarden en morir,
me dices,
mientras me derrites azul con tus pupilas.
Quizá, princesa.
Escucho entrecortada tu respiración
que me impera a desdibujarte,
a aprender a desconocerte,
y ahí están,
las mariposas
más vivas que nunca o agonizantes
pero ahí están,
y mientras aumenta mi taquicardia
me comentas que no existen
te quieros ciertos
para aquel que sabe bien
que nada es eterno.
Está bien,
por ésta vez tu ganas,
pero, por favor,
sólo uno más.

A mi Abuelo

2010-07-30T16:48:00.000-07:00

Mi abuelo me dejó
un aroma de castañas asadas,
la imprenta de su mano
sobre la mía
y un defecto genético
en los meñiques.
Me dejó también
un recuerdo,
difuminado apenas
por el paso de los años,
un paseo por la calle Madrid,
partidos de fútbol
en el pasillo de una casa
y su amor por las palabras.
Mi abuelo me dejó,
como quien deja un barco
a punto de naufragar,
como el luchador innato
que deja el pueblo
con ansias de nuevas aventuras.
Y estornudaba cuando le daba el sol,
y doble ración de patatas fritas
en el Plaza.
Se apodaba Francisco,
se llamaba
Libertad.

Cuando me Besas

2010-07-07T04:30:00.000-07:00

Es otra la hora,
distinta de la que dicta tu reloj,
hora de fiebres y excesos
y amor por el último whisky.
Otras son las sombras que me habitan,
otra la nostalgia
que me empuja a recordarte
más viva que nunca,
golpeando el muro de la memoria,
Berlín,
mil novecientos ochenta y nueve.
Otros son los bares
que me escuchan cuando ya nadie lo hace,
es otro el tiempo
y mi melancolía.
Es otra la vida, y sin embargo
iguales son las calles,
la gente y sus conversaciones,
el puesto de fruta en el mercado
y la soledad.

¿Cómo explicarle
a los científicos de Greenwich
que es otra la hora
cuando me besas?

V.I.D.A.

2010-06-24T13:52:00.000-07:00

Ella mira su reflejo
en el escaparate
y se siente guapa.

Camina con la lentitud
de quien se sabe libre en las calles,
camina con la gravitud
de quien se sabe preso en el alma.
Deja colgar las piernas
al llegar al mismo puente de siempre,
y pasea la mirada
por el horizonte:
raíles, aceras,
la vida.
Abre el bolso
casi con desgana,
saca su cuchilla,
el primer corte,
siempre el más profundo,
la primera lágrima,
siempre la más amarga.
Camina con la lucidez
de quien se sabe a salvo,
camina con la placidez
de quien se sabe vivo.

Ella mira su reflejo
en el espejo del ascensor
y se siente guapa.

Sábado Noche.

2010-06-16T13:40:00.000-07:00

Llegar diez minutos tarde,
la primera copa, nunca
demasiado cargada y siempre
con Red Bull.
Risas,
música,
des-
ilusión,
des-
esperanza.
La primera gota de lluvia
contra mi abrigo,
el viento en mi cara,
el viaje
en el primer metro,
el último cigarro
antes de entrar en casa,
las primeras líneas
de este poema,
el calendario dicta
que ya es domingo.

Una Tarde Cualquiera.

2010-06-04T08:52:00.000-07:00

Qué bueno haber coincidido.
Qué tremendamente bueno
que los astros
y Jesús
y Yahvé
y Alá
y todos los ángeles
y demonios del universo
se hayan puesto de acuerdo
y hayan detenido la aleatoriedad del tiempo,
juntándonos como sin querer
en ésta habitación,
ora tan de nadie,
ora tan nuestra.

Porque hoy viniste a visitarme,
me disfracé de ti,
te disfrazaste de mi,
y jugamos sin censura a sabernos vivos,
regalándonos los ojos,
las nostalgias y todas las sonrisas del mundo,
ora tan nuestras,
ora del tiempo.

Tánatos.

2010-05-26T09:13:00.000-07:00

Suicidarse
puede llegar a resultar
embriagador,
contradictoriamente
erotizando a Tánatos,
en ocasiones
un trabajo grupal
y hasta divertido.
Al fin y al cabo,
nada otorga
mayor libertad a la vida de un hombre
que el poder elegir libremente
cuándo acabar con ella.
Lo peor
es que un segundo antes
de que la guadaña me alcance
me llenaré de ganas
de salir huyendo.

A los que Dañé.

2010-05-19T05:53:00.001-07:00

Quizá ya sea tarde para llamarte,
para hablar con la voz de la nostalgia,
para hablar y retroceder los daños,
para encontrarnos con la vida.

Quizá no fuera más
que mi afán de autodestrucción,
mi poco apego
por los calendarios y los espejos
lo que derrumbó los rascacielos
y equivocó los raíles del tren,
aún cuando yo te esperaba
(con los ojos secos, lo sé)
en el mismo andén de siempre,
junto a la tienda de gominolas,
sentado en el banco
de los abrazos infinitos.

No pido mucho, ya ves,
solo que vuelvas,
que inundes de sonrisas y nicotina
las playas de mis párpados,
que compartas a mi lado
lo que me resta de agonía,
que aparezcas de nuevo en el andén
al fin y al cabo
para ver pasar los trenes y los días
como quien mira un avión
que nunca acaba de despegar.
Ayúdame,
por duro y amargo
y egoístay despiadado que parezca ayúdame
a convencer al tiempo
de que antes de matarme él
ya me habré matado yo.

Volar Contigo

2010-04-07T13:19:00.000-07:00

Espera,
no te vayas todavía,
aguanta un poquito más,
sécate ésas lágrimas.
Vine para eximirte
sin permiso ni prisa
de toda responsabilidad.
Siéntate, mi niña,
se está tan bien en éste parque...
Escúchame bien,
estabas tan enferma,
me lo susurrabas a voces
con cada abrazo,
y yo siempre muy callado
o muy distante
o muy...
Cuidado,
vas a quemarte los dedos,
ahí ya no queda nicotina.
Espera, aún no,
déjame acompañarte,
déjame
volar contigo sin frenos,
atravesar el universo negro
y disfrutar de la eternidad
junto a tus ojos grandes y tristes,
la octava maravilla,
el abrazo del funeral,
la sonrisa del depresivo.

Me Presento

2010-04-06T09:57:00.001-07:00

Inédito
como un extranjero
por éstas calles,
acallando
la voz de mi angustia
con píldoras de esperanza,
eterno mártir.

Me presento,
soy aquel que nunca fui,
soñando
con mazmorras y dragones
a dieta de Prozac
con ansiolíticos.

Salvaje.

2010-02-17T09:33:00.000-08:00

La piel fría
y mezquinamente agazapada,
guardando las uñas,
lamiendo las heridas.

Poco a poco
va muriendo nuestro invierno.
Tomar café, leer las noticias,
ver cómo el vecino de enfrente
limpia su terraza de nieve.
En fin,
no hay mucho más que hacer
por aquí, vivir lento
y esperar que la muerte venga rápido,
y ver cómo el circo continúa abierto,
oh claro que el espectáculo
debe continuar,
que gire y gire la noria
mientras yo te espero frío y
mezquino y
agazapado en la base,
guardando las uñas,
lamiendo las heridas.

Llévate todo de mi,
vacíame el alma,
rompe y quema
mis fotos y mis recuerdos,
arráncame salvajemente
de todo lo que fui,
pero, si decides matarme,
devuélveme mi instinto de supervivencia.
Si quieres jugar,
al menos que la partida
esté igualada.

La Luz de las Luciérnagas.

2009-12-16T14:51:00.000-08:00

Descomponen tus jeroglíficos el vaho de los cristales,
sueñan con tu olor
y tus abrazos
las mariposas muertas que anidan
en mi estómago.
Abre bien el obturador, pequeña,
atrapa con tu Reflex
el canto de las sirenas
y la felicidad.
No dejes que se nos escapen.
Vamos a visitar
los rincones más sucios de Madrid,
a cubrir de tus (y algunas de mis)
sonrisas
la luz de las luciérnagas,
que no haya testigos
cuando asesinemos
la tristeza.

Cuando eres Conmigo.

2009-11-23T14:24:00.000-08:00

...Quizá no sea nadie,
esperando en mi sillita de mimbre
a que cambie el aire,
revelando las calles en papel poeta,
sabiéndome segundo
antes de llegar a meta.
No...
nunca seré nadie,
porque las putas más guapas
nunca van solas al baile.
Tallo rimas en roble,
mi poesía va en bable,
escribo en braille
las reglas de respeto hacia el respetable,
y en el aire
la resaca de mi último himno,
y en mi mano
guardo, intactos, los estigmas del ritmo.
Conozco las crisis,
el Lexatin y el Prozac,
la nada del amante al que le sobra la mitad,
el azar de los dados,
los dandis,
los pseudo - Mozarts,
las lágrimas y el ahogo del ataque de ansiedad.
Madrid es un espejo sucio
junto a una postal de Klee,
con el arte derretido
del reloj de Dalí,
con el éxito esperando
en la torre de Gaudí,
con mil orgasmos de Fa
de Champion Jack Dupree.
Lunático excéntrico,
poeta errático,
nunca seré nadie,
solo carne de psiquiátrico...
Lagrimitas de acero me acechan al acabar
mi batalla contra el tiempo en la salita de estar
y en la cocina
restos de pescado
y la resina
de las olas que surqué
en los mares de naftalina.
No hay súplica en el púlpito
del pálpito constante,
mi público es sincrético,
crítico y elegante.
Guantes de lunas negras,
crótalos de diamante,
que Peter Pan no vuelva,
no tengo nada que darle.
La culpa fue de Ícaro,
que asesinó a mi tántalo,
yo, que iba rumbo al Sol
al son de semillas de sándalo...
Ahora míranos,
somos dos perfectos anónimos
prójimos, antónimos,
desdibujando acrónimos.
Las pléyades me dictan:
"Chico, nunca serás nadie",
y yo peleo con mil púgiles
en las aspas de un Harrier.
Vivo en los vértices
del cómplice
de mi última canción,
en la hélice
del vórtice
de nuestra dimensión,
yo
vivo en el ábaco del tiempo,
en los monemas del aire,
en tu remordimiento...
Seré la N de Nadie,
de la A a la Z,
azuzando en la zozobra
la voz del último poeta.
Zambúllete en el mar
de mis delirios psicóticos,
delfines ecolálicos,
olas de versos sónicos.
Zambúllete en la ciénaga
de lodos ciclotímicos,
lágrimas de sangre,
intentos autolíticos.
Solo llevo tu mirada
y mi colonia en la maleta
con el olor de la última
menstruación del planeta,
y la coraza,
y la máscara,
y la soledad forzada,
pero en la caza
¿qué más dará
el deseo de las gónadas?
Con la vista cansada
susurro a Sísifo mi canto,
y silbo en esperanto
mi nana de quebrantos.
Desde el dedal de mis días
hasta el néctar de tus noches
descorché derroche
en tus ojos negros azabache.
Nunca seré más
que una sonrisa descalza en la cornisa
que amenaza con
suicidar la prisa.
Seré tu recuerdo
y mi peor enemigo,
solo seré lo que tu eres
cuando eres conmigo.

Lágrimas de Cristal.

2009-11-18T15:26:00.000-08:00

Sé que no existe
ciudad más allá de ésas lágrimas,
esclava de su ausencia,
rutina magnánima.
Lunes,
tienes hielo en tu vaso,
brindas con su sombra
y bebes whiskey con fracaso.
Sabes
que el tiempo muere a cada instante,
esnifas tu soledad,
próxima estación: Abrantes.
Madrid no espera y te cobra por horas
la mejor puta,
pero
la más traidora.
Ave fénix mortal,
mendigando un abrazo,
distintos personajes
pero el mismo atrezzo,
bebes un trago más,
saboreas el rechazo,
silencio, claqueta,
se rueda tu tropiezo...
Perfecto,
primera toma,
superstar
de tomártelo todo a broma
y ya están cerrando el bar.
Amor en tercera persona
y Lavapiés te desafía,
cientos de balcones
con sabor melancolía.
Sonríes
pedazos de un corazón roto,
encadenada en la prisión abierta
de un dolor ignoto.
Es tarde,
las siete estrellas ya titilan,
teatralidad vital,
la muerte en doble fila...
Embajadores amanece
con resaca de Rastrillo,
caminas con dos metáforas
en cada bolsillo
y tres ironías
por cada cuatro heridas leves,
es casi mediodía,
el sol se burla de su plebe.
Sucede,
que a veces, harta de pisar el cielo,
permites a la Luna enmarañarse
en tu pelo.
Caricias innobles
en las esquinas más frías
Dos botellas
y tu alma
vacías...
El Sol se pone de nuevo,
alegórico habitante
de la ciudad sin ley
de las seis
en adelante.
Buenas noches, Madrid,
otro Johnie Walker - Cola,
conduces el vagón
de las que siempre bailan solas.
Utópica independencia,
sueñas con la libertad,
dejar de soñar sus labios,
volver a la realidad,
y hablar de melancolía es
hablar de tristeza,
de lágrimas de cristal,
no hay final
si nada empieza.
Tus ojos ya no son ojos
cuando no son sus ojos,
tratas de acabar el puzzle de tu vida
con despojos.
Tu garganta dice al mundo
lo que quieren oir,
disfrazada de alegría,
pobre aprendiz de fakir.
Es tan difícil fluir...
te vuelves loca
tratando de encontrar su boca
buscando en otras bocas,
y sus labios se pierden
y solo queda ya su esencia
pides otra copa más,
bailas vals con su ausencia
y otra noche que termina,
sumisa del dolor,
de un recuerdo que contamina.
Vives arrodillada ante un altar que nada ofrece,
tempus fugit...
nada permanece.
Hasta llegar a casa
Artume te da abrigo,
allí, para que no te sientas sola
Soledad duerme contigo.
Todas las noches son frías
si no tienes su calor,
toda felicidad es triste
si no es por amor.
No queda otra que fluir,
salir de tu castillo
y sonreir,
buscar la perfección de lo sencillo.
Desata tus cadenas,
no mires atrás,
tu futuro te espera,
aún queda mucho más;
Madrid es tuya, siéntelo,
domina sus calles,
múdate al País de Pequeños Detalles:
una tarde en Debod,
un paseo por el Retiro,
piensa que cada día es
un último suspiro.
Vamos a buscar
una isla en que naufragar,
vamos a huir,
vamos a esquivar la soledad.
Dame tu mano, confía
y ya nada será igual,
sonríe y sécate
ésas lágrimas de cristal.

Nada Más

2009-11-17T16:01:00.000-08:00

Nada más,
hoy no me queda nada más,
cementerio urbano, tumba de lágrimas...
Navidad,
felicidad de contrabando,
tristeza de embargo
sin cómo ni cuándo.
¿Por qué?
No lo sé,
quizá por dejar de vivir
para beber,
por estar
en vez de ser
Sector III...
deambulo por mi ciudad
los semáforos tiritan,
me abrazo a Soledad.
Mírame, Luna,
en ésto me has convertido:
rehén
allá donde habite el olvido,
nostálgico,
sumiso de éste calvario,
mi castigo es ser un eterno solitario.
Me encierro en mi cuarto,
huyendo del protocolo,
pero,
seamos francos,
a nadie le gusta estar solo.
Rezo al silencio,
ya no me escucha Teres,
magnifico mis vicios
y escondo mis placeres.
Al año nuevo
solo le pido equilibrio,
fluir de mentira,
enterrar lo que envidio,
paz,
un paseo por Ópera,
amor en tiempos del cólera...
No me moverán
mientras aún me quede whiskey
y hielo,
soy la obra más abstracta de Kandinsky,
cielos...
tú, mi pasión más complicada,
Mister Lonely,
coleccionista de miradas.
Paz y paciencia,
pago al contado,
compro tiempo,
vendo enfado.
Aposté
mi vida al trece,
Nachorte
busca la estrella
que le guíe a perder el Norte.
Es la vida bipolar
de los que no tenemos dueño,
los don nadie,
los derrochadores de sueños.
Noctambulismo,
más de mil lunas en vela
jugando con Maga a rayuela...
Éxtasis místico,
tu siempre mi ectoplasma,
tu mejor sonrisa
es mi peor fantasma.
Frentes hacia el suelo
en éste valle silente
mientras la muerte baja
la Cuesta de San Vicente.

Locura.

2009-11-17T06:05:00.000-08:00

Ésta tarde
he estado dando una vuelta por el centro,
viendo
cómo la capital extendía sus largos y finos
muslos de puta debajo de mis Nikes.
El cielo ha comenzado a escupirme ácido,
así que
he entrado por una de sus múltiples vulvas
con la intención de joderla hasta la matriz.
He tomado asiento,
he sacudido mi paraguas,
he visto sus lágrimas,
entremezclándose con las gotas de lluvia,
el bien y el mal,
la locura,
la ciudad y la poesía
en sus ojos tristes,
bregando por ver
quién se corría primero
en los secos pechos de la muerte.
He tragado saliva,
pensando cuántas más como ella
abarrotan los pasillos tan blancos,
tan fríos y eléctricos
de los psiquiátricos.
Ahora en mi cama comprendo
lo que gritaba su ahogo,
su temblor y las lágrimas silenciosas
de sus ojos tristes.
A ésta hora no serán más
que dos guindas
adornando su inerte cuerpo.
Vuela ya su alma suicida.
Vuela, vuela hasta Japón,
ahora eres libre
para siempre.

Vuelve.

2009-08-08T11:28:00.000-07:00

Cuéntame otra vez aquel cuento,
cántame la última nana,
háblame de ti como si no fuéramos a volver a vernos,
los ojos aún me saben a tu recuerdo.

Mis uñas
lucharon contra las paredes del fin del mundo
y las niñas
esnifan Marlboro y
mendigan por sueños y
kafkianamente ratas.

Vuelve,
te echan en falta los bares, los bancos,
las flores de menta.
Vuelve para fumarnos la tristeza.
Aunque sea sólo
para retratar y repetir y rediseñar nuestro último abrazo.
Vuelve, no seas mala.
Vuelve, vuelve.

Y las niñas esnifan los sueños de las ratas,
y yo dibujándote psicóticamente en la esquina del anden,
con ansiedad hasta en las uñas
porque no sirva de nada suplicarte:
Vuelve, vuelve...

A los que te Aman.

2009-06-01T14:42:00.000-07:00

Han llenado de rosas
el último puente que cruzaste,
han llorado por ti,
han rogado a Dios tu vuelta.

Acabo de salir de tu casa, estuve
tomando café con tu familia.
Vas a tener que perdonarme,
te robé tu (mi) corbata preferida.
Tu padre anda liado
cambiando el color
de las paredes de la terraza.
Se le caían las lágrimas mientras me enseñaba
tus últimos dibujos
pero dijo que era por culpa de la pintura.
Muy bonito tu cuarto, por cierto.

Ha pasado ya un tiempo
de aquel diez y nueve de mayo.
Ya no lloran tu muerte,
olvidaron a Dios,
y no volvieron a dejarte rosas.
No te pongas triste, mi niña,
no iban a durar mucho con este horrible
sol de Junio.
A mi me dejaste
el papel de testigo pasivo
del lento amarillear de tu carta de despedida,
el recuerdo de tu última sonrisa
y mi (tu) corbata preferida.
Eso nunca marchita.

Trampas.

2009-05-10T07:23:00.000-07:00

Cuando la vida me sea justa
te escribiré mi último poema en un pañuelo de estación.
Por ahora muero en tu garganta
y resucito
cada vez que me nombras en braille
con tu sonrisa náufraga en las playas de mis ojos,
y me aferro como un lobo
al café de media tarde, al cine de los domingos,
¿adivinas?
para no morir de nuevo.

Te escribiré mi último poema en un pañuelo de estación
cuando la vida
deje de ponerme trampas para ratones
con cheddar podrido
y muelles oxidados.
Te escribiré mi mejor libro, te dibujaré de versos.
Por ahora me voy corriendo,
creo que pierdo el metro.

En la Panadería.

2009-04-13T07:50:00.000-07:00

Hace tiempo que quería escribir sobre ti.
Lo recordé hoy
cuando te vi en la panadería, comprando
ésas caracolas de crema que tanto te gustan.
Quería hacerlo casi sin querer
para no maquillar medias verdades
ni omitir medias mentiras.
Inventarte en dos dimensiones.
Así, las dos oes de ojos
formarán los tuyos
y las lineas serán manos
y tocarán tu nariz
y tus labios
y tu axila
y tu alma.
Y derretiré la última letra,
la extenderé con su luz en tu entorno
para desdibujarte
y aprender a desconocerte.
Casi sin querer; ya ves,
hablar de ti es hablar de nada.

A lo mejor ya te comiste todas las caracolas.

Tristeza.

2009-03-23T16:18:00.000-07:00

Siempre parece cansada.
Guarda
una colina en la pupila,
una amnesia por obligación
y lluvia
bajo la almohada.
Dicen que cree en el destino,
que su corazón se llama
tristeza,
que en la goma de los calcetines
esconde una sonrisa de repuesto.
Pisa la calle
despacio,
arrastrando las suelas,
las palabras,
los sueños.

Me contaron que un día, jugando a ser feliz,
le crecieron puñales en los dedos y se arrancó los ojos.

Autólisis.

2009-03-18T17:01:00.000-07:00

Quiero creer que todo empezó
en el paritorio del hospital de Orcasitas
en 1988.
Mi orgullo aquiescente,
mi absurda búsqueda de la felicidad
de parque en parque
a esa hora en la que tu ya cerraste los ojos.
Todas las verdades que no pude mentir,
todos los jirones de piel que se me quedaron
entre las uñas.
Las penas que calmo con lágrimas de whisky,
las lunas
que no supe regalarte.
Mis caricias de hierro,
las avenidas que me amanecieron
pisando los charcos del delirio.

Quiero creer en el destino
para evitar pensar
que me estoy suicidando
paulatinamente.

La Despedida.

2009-03-18T06:53:00.000-07:00

La despedida es una duda vestida de luto,
un hotel sin huéspedes,
un olor sin compañía.
La despedida es el burdel de tus días.
Es casi medianoche
y los solitarios
ocupan los bancos para esnifarse sus lágrimas.
Y los pájaros se confunden de esquizofrenia,
y las farolas abrazan al morbo.
La despedida,
ésa buena puta.

Tentaciones.

2009-03-18T06:51:00.000-07:00

Otra vez ésa sensación en el estómago,
con el cerebro en guerra
y los oídos taponados.
Nunca supe ser bueno.
Hoy las cigüeñas
no cercan mi suerte
y llevo tu voz
como el Cinturón de Orión.
Hoy el aire me delata.
Hoy aprendí dos cosas;
primera, las putas tentaciones acabarán con el mundo;
segunda, la resaca se cura volviendo a beber.

Las Memorias Muertas.

2009-01-03T08:08:00.000-08:00

Hay un recuerdo
que se viste de luto cuando las sonrisas se apagan.
Un zaguán
que ya no cede a los sonidos del amor.
Cuatro voces de nostalgia.
Grados de soledad.
Cuando cae el telón, cuando los focos
ennegrecen, hay un recuerdo
que vitalizará las almas
hasta que las aceras acaben de poseer
esa mirada que pertenece ya
al infinito de lo eterno.

Vuelo sobre las memorias del futuro
que murieron cuando la palabra
cedió la victoria a la duda.

Versos de Conservatorio.

2009-01-03T08:05:00.000-08:00

Caminamos descalzos entre aceras de limbo.

Hay horas en las que la memoria trae
enredados entre las manos
pedazos de lunas,
lunares en camas de hotel,
sonrisas de medianoche
frente a la gasolinera.
Quizá lo recuerdes, amigo,
la palabra desnuda,
la guitarra a lo lejos,
los tragos de cerveza.

Tengo al sol los años olvidados.
Tengo retinas de realidad
que evocan la ciudad de los suspiros,
la lágrima escondida del payaso. Guardados tengo,
para cuando los requieras,
un abrazo,
un “te quiero” y un “lo siento”.

Fantasmas.

2008-12-23T14:06:00.000-08:00

La melancolía es una amapola encerrada entre cuatro paredes
y, aunque sabe cuidarse sola,
las personas a veces le hablan
de fantasmas
y la riegan en todas las barras con copas de soledad.
No dudo
que haya más aceras que las que pisan
tus suelas desgastadas,
más esquinas
que las que doblan tus caderas,
más rincones que los que llevan tu nombre.
Tampoco dudo
que no hay saber más amargo
que saber que te he perdido. Por lo pronto,
henchido de soledad,
apuro mi última copa
y en el parquecito que hay frente al bar
les hablo a las amapolas de tus sonrisas
y de cuando me acariciabas el pecho
hasta quedarme dormido.

Recuerdo.

2008-12-20T03:06:00.000-08:00

Hay una hora en la que la ciudad
pierde su elegancia, y las paredes
se relamen la bilis de los atardeceres.
En ese momento las esquinas enmudecen
y el plenilunio ilumina por fin
ese rincón que recompone las cenizas del recuerdo.
Es entonces cuando dos ojos,
cuatro con suerte,
dilucidan que los esenciales no son los "porque",
sino los "aunque".

Deja-Vu.

2008-12-06T10:23:00.001-08:00

Ven a verme cuando las caricias
formen posos en tu copa de Cutty,
cuando se haya extinguido el ruido de las sirenas
y la calle Atocha se ilumine color verde-taxi,
cuando recobre el sentido cada uno de mis versos.
Cuando duerman las aceras y se te insinue el calendario.
Cuando pienses en mi y sonrias, entonces
ven a verme.

Almas Muertas.

2008-11-17T07:36:00.000-08:00

Madrid, Madrid, Madrid.
Hay un hombre a mi lado, creo que está muerto.
No se preocupe, siéntese,
bajo en la próxima.
Así debe oler la tristeza.
Vagón de últimos casquillos,
de ilusiones desgastadas, de soledad
en las mejillas.
Hay un hombre en el andén,
creo que está muerto.

Pompeya.

2008-11-02T05:20:00.000-08:00

Y por todo y
por nada.
Y la necesidad
de una mano en mi lengua, de un abrazo en mi nuca,
de un "todo saldrá bien".Y saber
y no poder evitar
estar creando mi propia Pompeya,
y acariciarte de cenizas,
y autólisis, y besarte con labios
de soledad.
Y la urgencia de cambiarlo todo,
de mover de sitio los bares,
las sonrisas forzadas
y los vagabundos de las plazas y
estar al fin contigo.
Y llorar
después de trazar cada una de éstas líneas
y no saber
por qué aún no he salido a buscar
otro whisky.

Chica 90´s.

2008-09-19T05:19:00.000-07:00

Sé que inhalas autocompasión
cuando recitas de memoria letanías de lo incierto.
Fumas
tres cigarros por cada te quiero
que echas en falta. Lloras,
siempre a escondidas,
cuando te das cuenta de que nunca acabarán
los fuegos artificiales.
Botas altas,
minifalda a cuadros,
vodka con ibuprofeno.
Muñeca,
sigue sonriendo lágrimas, porque no existe
maquillaje para el corazón.

365 Días de Verano

2008-09-04T07:39:00.000-07:00

El invierno nos llega
para borrar estancias de quietud,
como borra la llegada del tren
las pisadas de lo ajeno,
la sonrisa del niño,
como ahoga los te quieros.
Volverá el insomnio, la rutina del despertador a las seis
y el atasco en la M-30.
Volverá a quedarse en mi armario
el bañador
y aquel cubo con el que jugábamos
a hacer castillos de ilusiones
donde siempre faltaba
una princesa a la que rescatar.
Volverá a pasar por Atocha el tren
de los besos sin dueño,
que empiezan y acaban cada día en bocas distintas,
aunque todas llenas
de mentiras y de palabras desgastadas.

Nada de esto importa
mientras el jardín de tus ojos
siga regalándome en cada suspiro
pétalos de la flor de los veranos infinitos.

Propósitos.

2008-08-18T15:00:00.000-07:00

Vivir entre sonrisas de nubes, sobrevolando
insomnios, soledades y Prozacs.
Escribir dentro
de la arena de tu reloj
que no siga avanzando,
que me guarde por siempre,
que nunca te haga daño.
Enterrar todo aquello que duele.
Disfrutar.
Oir una y mil veces
la balada melancólica de tus caricias
en mis párpados.
Mirar al mundo
con ojos de primera vez.

El alma me Duele a ti.

2008-08-16T04:54:00.000-07:00

Hoy
tu recuerdo huele a silencio en la almohada.
Observo impotente
a tus reproches
empañándome el cristal de la ventana.
Ya casi no puedo ver tu sonrisa.
Hoy me dueles
de nostalgia, de lágrima callada.
Soy yo el que te busca,
el que te llama a voces
en el callejón de los solitarios,
donde el suelo
está hecho de adoquines
que no esconden arena de playa.
Hoy tengo el alma de punta
doliéndome a ti.

Réquiem.

2008-08-15T11:00:00.000-07:00

En aquel rincón nos sentábamos a hablar
cuando el mar ya dormía.
Sentados en ésas escaleras
merendábamos risas y batido de chocolate.
Decías que te gustaban mis manos.
Cuántos amaneceres nos habrán sobrevenido,
acariciándonos la piel del alma
en ésta misma playa.
Casi puedo recordar
tu última mirada
el día en que la muerte
te robó el nombre.

Noche de Verano.

2008-07-22T07:16:00.000-07:00

Recuerdo tu olor
cuando las farolas se duermen,
tu manera tan mágica
de inventar sueños y almohadas
para dos.
Me acuerdo muy bien
de tu espalda y de las
caricias
que sometíamos a trueque
cuando las seis de la mañana
aún eran las seis de la noche.
Yo bebía café
y a tus ojos les gustaba
el infinito.

Nostalgia Taciturna.

2008-07-05T06:04:00.001-07:00

La vida es un continuo bucle espacio-temporal,
un eterno
volver al cole en septiembre.
No sé cuánto tiempo lleva
posada ésa paloma en
mi balcón,
ni cuando empezaron
los gritos de mamá
a formar parte del silencio. Pensándolo,
ya no recuerdo mi primer beso.
Las calles de Getafe hierven
como nunca.
Hay mujeres
a las que no logro matar
a partir del quinto whisky.

De mis Labios a tu Ombligo.

2008-06-23T15:17:00.000-07:00

Mis besos en tu espalda,
tu cabeza en mi almohada,
tus susurros y mis abrazos a voces.
Soy
el ladrón de tus domingos.
Soy
el que compone sentimientos yuxtapuestos
que acaricien tu ombligo.
Eres,
y éso es suficiente.
Somos
los autores materiales
de un universo paralelo hecho de sonrisas
y veranos.

Verano.

2008-06-15T15:17:00.000-07:00

Las aceras me gritan que ya es verano.
Tengo a Soledad esperándome
en la cama, y
2008 razones para no echarte de menos. Madrid,
ahógame en tus vicios,
ahora que el verano
me enseñó
a no besar de memoria, a
vivir bajo tu risa,
a beber de tus miradas,
a darte todo
a cambio de una caricia.

Frases Desgastadas en las Encías.

2008-06-11T03:07:00.000-07:00

Se hace dificil avanzar
cuando se tienen trocitos de pasado entre las uñas.
Es primavera,
y las ramas de los árboles
se mecen
buscando a alguien. En mi bolsillo
encontré dos céntimos y
fuerzas para luchar por ti,
sabiendo que un paso hacia atrás
precede a dos hacia delante.
Dicen
que los Lakers perderán la final; yo
ya sólo se decir
"te quiero"
y
"lo siento".

La Ciudad.

2008-06-06T04:34:00.000-07:00

Bebo los excesos
de una ciudad
donde los bares son testigos de la
necia inmoralidad del abrazo a destiempo,
una ciudad
reticulada
que alberga palabras vacías y
últimos besos
que nunca son los últimos.
Eco
de suelas desgastadas,
felicidad de contrabando, mentiras
que son casi mentiras,
verdades
que jamás serán verdades,
vidas que nunca serán solamente
vidas.
Bienvenidos a Madrid, la ciudad
donde nunca es demasiado tarde.

A los Pies de mi Cama.

2008-05-26T14:05:00.000-07:00

El cansancio,
la primavera que no llega,la tristeza
de un lunes sin Sol.
Mi historia la cuenta cada mancha de mi ropa,
las mentiras de verdad,
la sonrisa de una lágrima.
La eterna Soledad del poeta y
el misticismo noctámbulo que nos rodea. Los paseos
que acaban en amores de barra,
el desamparo que provoca la Ciudad,
el tren destino Getafe llegará en doce minutos.
La felicidad
plasmada en el barro de tus Converse
a los pies de mi cama.

Tan lejos en el Cercanías.

2008-05-13T09:48:00.001-07:00

Cuando se siente tan lejos los ojos
se vuelven manos. Vuelvo de pie
en el Cercanías, vengo de estar contigo
estando con nadie, la próxima
parada ya es Villaverde Alto y eso importa lo mismo
que cien de tus sonrisas. Recuerdo
tu espalda subiendo las escaleras,
tu manera de hablarme
tan desde el otro lado. Ya vés,
sólo pedí que me tocaras,
que me tocaras,
aunque fuera con los ojos.

Ora Pro Nobis.

2008-05-10T08:36:00.000-07:00

Hablar de poesía en poesía es una retórica absurda.
Por eso hablo de ti,
de nuestra casita en el Valle
de los Besos Perdidos,
pajaritos
de ansiedad sobrevolándonos,
frondosos,
los árboles de la soledad.
Cuánto pesa el silencio, y tú
sentada en tu sillita de madera
esperando el amanecer con la mirada
perdida.
Suerte,
Ora Pro Nobis

5:53

2008-05-06T13:04:00.001-07:00

5:53,
tu cara en mi memoria y un pelo de ella en mi cuello.
He llegado, y trato de acostumbrarme
a todo lo que no será
y a tus abrazos sin sentimiento y
a las esquinas donde no nos besaremos.
En
el balcón de enfrente los geranios
están en flor, un par de currantes
camino del cercanías,
ruido de ambulancias,
23ºC,
la vida sin ti.

Paseo por Sabatini.

2008-05-06T13:01:00.001-07:00

Qué extraño se hace arrastrar los pasos,
enlentecer el tiempo.
Por eso los solitarios caminamos con prisa.
Qué lejana,
qué tristemente borrosa está tu cara
en mis sueños,
qué extraño se hace abrazar al vacío.
El amor al fin y al cabo es un desliz de la memoria, un sinónimo
de la palabra recaer.
Qué extraño se hace caminar
de la mano de tu sombra por los Jardines de Sabatini,
a pasos lentos para no levantar una polvareda
de melancolía.

Ganas de Engañarnos.

2008-05-06T12:58:00.000-07:00

(Habla Marta Echaves)

Siempre sube las escaleras por

la izquierda, y a veces el viento

con las cenizas desemparejadas

de una historia sin final.

El silencio

y pocas más palabras que gastar

aunque la luz artificial nos olvide,

y nos den ganas de engañarnos.

El tiempo, frágil

a veces da las razones para decir

mentiras que cuestan menos

que un café, sólo

con gritos de melancolía

y cigarros de resaca.

Despierta, antes de que amanezca

en cualquier ciudad,que no sea tuya

y donde me escondas en sus

plazas,ésta efímera pero eterna

Soledad.

Marionetas en el Retiro.

2008-04-28T11:49:00.000-07:00

Hoy es día 28,
el mes no importa.
Sí importa
que las terrazas ya estén puestas, que Getafe
cobre vida y que
las cañas se calienten antes de tiempo.
Tampoco importa
demasiado que España vuelva a quedarse en cuartos,
que se me haya estropeado el reloj y que rija mi tiempo
en función de tus sonrisas.
Probablemente
las marionetas ya pueblen el Retiro
mientras caminas de la mano de un cualquiera.

Me Guardo el Corazón.

2008-04-24T07:38:00.000-07:00

Hay esquinas que apuñalan esperanzas.
Hay palabras que no quieren hablar,
así que lo más sensato sera no hacerlo,o
hablar de nada,
mira ése coche,
ojalá pierda el Barça,
te he echado en falta.
Sé que ya lo has elegido,
qué bonito hubiera sido y qué
complicado,
qué tremendamente complicado
se hace sonreir
en una ciudad donde la desilusión se vende
a uno con cincuenta el kilo.
Ya no hablo de ti, ni de mi
y mucho menos de nosotros.
Hablo de tu miedo, de mi pulso
acelerado por tu voz,
de mirar Madrid a través de los ojos
de tu príncipe azul de una noche cualquiera.
Ya lo has elegido,y yo
me guardo el corazón.

Closing Doors.

2008-04-21T11:40:00.000-07:00

Y pensar que tú...
Y las palabras en el aire, el silencio
se hace el sordo. Afuera
sigue lloviendo, quizá
algún día la soledad deje de olerme a ti.
Y pensar que yo...
Y Getafe y Delicias y
Debod y Lágrimas de Cristal y tus ojos
grandes y tristes.
Y pensar que nosotros...

Palabras por Callar.

2008-04-20T07:17:00.000-07:00

Solo tu y yo,
solo el resto del mundo, solo mis
lágrimas por ti,
tus lágrimas.
Al fin y al cabo la historia se repite,
volverán a quedar
besos en las bocas,
abrazos al olvido,
palabras por callar.
A diez minutos de ése bar que
tanto te gusta, noctámbulo por despecho
mientras tú duermes,
esclavo de ésta efímera pero eterna
soledad.

El Idioma del Delfín.

2008-04-07T14:35:00.000-07:00

Me llamas y
nos besamos sin querer, haciendo todo más bonito y más complicado.
Te llamo desde
un espacio que no conoces, hablo
el idioma del delfín, qué bonito todo, qué complicado,
yo te lo explico,
te acaricio y entonces estamos más lejos,
te mando caricias por fax
pero nunca recibes lo mismo que yo envío. Nunca
te dignaste a aprender el idioma del delfín, ingrata humana.
Nos ponemos el traje de melancolía,
mascamos tristeza por los barrios de Madrid, tan cerca,
tan lejos, nuestras vidas, nuestros cruces.
Nuestros vicios, nuestras virtudes,
nuestros delirios.
Nuestros.
1+1=2.

Buenas noches.

2008-04-03T14:57:00.000-07:00

Hoy no más,por favor, dejemos
los retazos de tristeza
para otro anochecer. Dejémonos morir
con dignidad.
Friega tú los platos,
mientras iré recogiendo los pedazos de ilusión
y las cervezas vacías.
Tranquila,
trataré de no tocar aquello que nunca fue mío;tu silla,
tu corazón, tu cepillo de dientes.
Buenas noches, Madrid.
Buenas noches.

Todo es Mentira.

2008-04-02T15:02:00.000-07:00

Seguiremos hablando a oscuras
y en silencio, escuchando
el uno por el otro y dejando
que la suerte hable por los dos.
La ventana está entreabierta,
los últimos rayos de
un sol compasivo
juegan con tus cortinas, debe ser Abril.
Quizá…
Quizá no necesitemos palabras, ni
señales de humo, ni
código Morse. Quizá
sea ya Junio, quizá sea
de noche, quizá no
nos queramos.
Mi única verdad absoluta es que todo es mentira.

Bienvenidos al Casino de la Soledad.

2008-03-31T09:57:00.000-07:00

Llegó el momento de hablar de tus él y de mi ella,
de lo que ciega el Sol cuando llegas a casa a eso de las nueve.
De ti y de mi,
de lo que no se convertirá en un nosotros, de cepillos
de dientes desemparejados.
No eres,
pero conservas tu nombre, aquel con el que
no nos presentaron, aquel con el que
no dormí pero sí soñé.
Y,
aunque no te vea, sé
que me los reservas,
los recuerdos que todavía no tenemos,
la melancolía que aún no nos envuelve,
los diez minutos de un café.
A veces
no todo es fluir, si no jugamos con la suerte
la ruleta se detendrá en el trece rojo, y
todo para la banca.
Bienvenidos al casino de la Soledad.